Не хочу писать.
Идентично - не могу писать.
Эти 15 месяцев общения - напрочь, окончательно убили во мне человека, которым я был. Убили во мне писателя.
Ависсеру я уже писал на автомате. Второе произведение - на собственной агонии. Я не чувствую больше воодушевления. Не чувствую того, что вело меня по жизни. Как закончил свое стихотворное творчество, так сейчас понимаю, что как тот умирающий мотылек в банке со спиртом - я погибаю как прозаик.
Говорят, что писатели, как те фениксы, возрождаются из пепла, если им есть куда возрождаться, но я еще не нашел смысла - для чего.
У меня остались только слова, и нет больше стремлений. Остались мысли, но нет души в них, испепеленной этим союзом.
Человек, которого я уважал, которого хотел вытянуть до своего состояния - уничтожил меня как личность. Мне больше нечего сказать никому и вас. Хотел бы - да закрыта дверь, за которой есть слова, что меняют мир.
Я не знаю, что делать, как быть, чем вытаскивать себя из этого состояния. Я - мертв душой. И нет того огня, что грел меня все эти 20 лет. Нет ничего. Только спокойное и уравновешенное равнодушие. К самому себе.
Спасибо вам всем, кто меня читал.
Спасибо тем, кто оставался рядом, не смотря ни на что.
Думаю, я не смогу продолжить свои произведения.
Но буду пытаться. День за днем, пока не пойму, несет ли это в себе часть моей души, или же это просто набор слов, в которых нет и капли моей души.
Прах миру моему, который я испепелил, сошедшись с тем, кто сгноил мою душу.
Идентично - не могу писать.
Эти 15 месяцев общения - напрочь, окончательно убили во мне человека, которым я был. Убили во мне писателя.
Ависсеру я уже писал на автомате. Второе произведение - на собственной агонии. Я не чувствую больше воодушевления. Не чувствую того, что вело меня по жизни. Как закончил свое стихотворное творчество, так сейчас понимаю, что как тот умирающий мотылек в банке со спиртом - я погибаю как прозаик.
Говорят, что писатели, как те фениксы, возрождаются из пепла, если им есть куда возрождаться, но я еще не нашел смысла - для чего.
У меня остались только слова, и нет больше стремлений. Остались мысли, но нет души в них, испепеленной этим союзом.
Человек, которого я уважал, которого хотел вытянуть до своего состояния - уничтожил меня как личность. Мне больше нечего сказать никому и вас. Хотел бы - да закрыта дверь, за которой есть слова, что меняют мир.
Я не знаю, что делать, как быть, чем вытаскивать себя из этого состояния. Я - мертв душой. И нет того огня, что грел меня все эти 20 лет. Нет ничего. Только спокойное и уравновешенное равнодушие. К самому себе.
Спасибо вам всем, кто меня читал.
Спасибо тем, кто оставался рядом, не смотря ни на что.
Думаю, я не смогу продолжить свои произведения.
Но буду пытаться. День за днем, пока не пойму, несет ли это в себе часть моей души, или же это просто набор слов, в которых нет и капли моей души.
Прах миру моему, который я испепелил, сошедшись с тем, кто сгноил мою душу.
-
-
27.06.2016 в 22:18Это всё пройдёт, со временем, конечно, но пройдёт, не скажу, что забудется, но притупится.
-
-
30.06.2016 в 01:48-
-
30.06.2016 в 05:38нужна перезагрузка
не все сразу
я с тобой, ты знаешь... держу за руку!
-
-
30.06.2016 в 08:51хихикалка, сложно назвать болью потерю того, что было смыслом жизни. Ради чего я жил и дышал - уничтожено, а в душе не шелохнется ничего даже. Пустыня серая, а не мир, расцвеченный миллионами красок. Безрадостная, унылая обыденность, в которую меня столкнули с собственных небес.
Чикита, солнц, ну и как меня перезагрузить? Лично я не знаю ни единого способа, кроме музыки и книг, но музыка больше не вставляет, а книг, которые бы вдохновляли - не знаю. Прочел уже все, что мог.