Ну... Вот и оно.
Меня уже десять лет как предупреждали, что наступит этот момент, а я все не верил. Думал, то ли всесильный, то ли самооздоравливающийся. Вроде как меня это не касается.
Пришел тот момент, когда я осознал, что болезнь больше не победить. И она будет только прогрессировать. Раньше еще справлялся, Дексалгином, Кетановом, разными противовоспалительными. Терпел боль, принимал ее как временное, а теперь понял, что уже - все.
Необратимые изменения в позвоночнике. Это уже не диагноз, но еще не приговор. Спинной мозг работает. Пока. Ноги ходят. Но сидеть уже не могу. Вообще. Минута - и боль отзывается даже в зубах. Ходить - 30 минут, стоять до 15 минут, лежать много - могу. Сидеть - нет.
Вот, думаю, как приспособить свое лежащее место для того, чтобы продолжать писать.... Видимо, надо покупать специальную кушетку.
Врачи разводят руками. Такое бывает всегда, при прогрессирующем коксартрозе со спонделезом. Дальше - паралич нижних конечностей. Надеюсь, что еще лет пять, или около того у меня есть. Не то что ходить хочется, просто при особо острых болях, делают резекцию спиномозгового ствола. То есть, в туалет еще по своей воле ходишь, а ногами двигать уже не можешь.
Мне не то что все равно, мне глубоко плевать, смогу я ходить или нет. Я же все же головой работаю, а не ногами. Просто... Просто понимаю, отголоском мозга, что со второго этажа сам не спустишься, ухаживать некому, а зарабатывать деньги как-то надо. Ладно, пусть виртуально, разберусь.
В общем... слегка в растерянности. Не сказал бы, что страшно. Если будет страшно - всегда есть возможность оборвать этот страх. Но... Все же еще и 36 лет не исполнилось, ёпта!
И SOS кричать некому.... Вообще.
Когда мне только сообщили диагноз, я написал стих....
Стоя у высокого окна, наблюдая за ночной кометой,
Сбрасывая пепел в никуда, с тлеющей меж пальцев сигареты,
Кажется, что весь итог – вот здесь, на краю обрыва или жизни,
Если хочется – шагнешь отсюда вниз, ветер напоет руладу тризны...
А захочешь – отойдешь к стене, и махнешь рукой на мироздание.
Миру этому не нужен больше ты. Искалеченное, глупое создание.
Что такое боль, что есть в тебе? Это не война, не катаклизм,
Просто приговор подписан был, почерком красивым в эпикризе.
Жизнь пойдет и дальше, как и шла. Не изменит никакого ритма,
Только понимаешь, навсегда. Ты не нужен ни друзьям, ни близким.
Обрываются все связи до одной, телефон не звонит вечерами,
А рука все тянется к нему: позвонить хотя бы старой маме...
Впереди еще не год, не два, приговор что сделан – не смертелен,
Только все равно теперь – изгой, и в себе ты больше не уверен.
И смотря с высокого окна, на бездушный и огромный город
Понимаешь, как ты был не прав, утолить свой не сумевши голод
По красивым неизведанным местам, по друзьям, что бросили в несчастье,
По улыбкам, радости, словам, что исчезли сразу... В одночасье.
Ты один, и так и будет впредь. Постепенно отвернется каждый,
Кто еще умеет ждать, жалеть, кто еще испытывает жизни жажду.
Твой удел теперь всегда такой: видеть чуть смущенные улыбки,
И смеяться, зная, что изгой. Что спокойствие твое неверно, зыбко...
А потом, скрываясь словно тать, уходить, не будучи замечен.
И теряться в сумрачных тенях. Ты теперь изгой. Ты – искалечен.
Сколько впереди осталось лет, что пройдут так быстро и так кстати,
Прежде чем, как тысячи калек, будешь ты прикованным к кровати?
Сколько впереди осталось дней, прежде чем лекарства станут нормой?
И вопрос: «как чувствуешь себя», будет задаваться для проформы?
Страх не ведом, ты – литой металл, только есть слова «усталость стали»,
Ты не сгнил, не проржавел до дна, просто… Обстоятельства сломали.
И работать будешь, как и впредь, на износ, чтобы забыть о боли,
Вечерами прочь тоску гоня, упреждая слабость своей воли.
Только ты не нужен, вне систем. Выкинули прочь и позабыли,
Жаль, что в переплавку не пустить, чтоб избыться от телесной гнили.
И я был прав. Выкинули прочь, и позабыли. Писал матери, она отписалась, что может выслать энное количество долларов. Все.
Меня уже десять лет как предупреждали, что наступит этот момент, а я все не верил. Думал, то ли всесильный, то ли самооздоравливающийся. Вроде как меня это не касается.
Пришел тот момент, когда я осознал, что болезнь больше не победить. И она будет только прогрессировать. Раньше еще справлялся, Дексалгином, Кетановом, разными противовоспалительными. Терпел боль, принимал ее как временное, а теперь понял, что уже - все.
Необратимые изменения в позвоночнике. Это уже не диагноз, но еще не приговор. Спинной мозг работает. Пока. Ноги ходят. Но сидеть уже не могу. Вообще. Минута - и боль отзывается даже в зубах. Ходить - 30 минут, стоять до 15 минут, лежать много - могу. Сидеть - нет.
Вот, думаю, как приспособить свое лежащее место для того, чтобы продолжать писать.... Видимо, надо покупать специальную кушетку.
Врачи разводят руками. Такое бывает всегда, при прогрессирующем коксартрозе со спонделезом. Дальше - паралич нижних конечностей. Надеюсь, что еще лет пять, или около того у меня есть. Не то что ходить хочется, просто при особо острых болях, делают резекцию спиномозгового ствола. То есть, в туалет еще по своей воле ходишь, а ногами двигать уже не можешь.
Мне не то что все равно, мне глубоко плевать, смогу я ходить или нет. Я же все же головой работаю, а не ногами. Просто... Просто понимаю, отголоском мозга, что со второго этажа сам не спустишься, ухаживать некому, а зарабатывать деньги как-то надо. Ладно, пусть виртуально, разберусь.
В общем... слегка в растерянности. Не сказал бы, что страшно. Если будет страшно - всегда есть возможность оборвать этот страх. Но... Все же еще и 36 лет не исполнилось, ёпта!
И SOS кричать некому.... Вообще.
Когда мне только сообщили диагноз, я написал стих....
Стоя у высокого окна, наблюдая за ночной кометой,
Сбрасывая пепел в никуда, с тлеющей меж пальцев сигареты,
Кажется, что весь итог – вот здесь, на краю обрыва или жизни,
Если хочется – шагнешь отсюда вниз, ветер напоет руладу тризны...
А захочешь – отойдешь к стене, и махнешь рукой на мироздание.
Миру этому не нужен больше ты. Искалеченное, глупое создание.
Что такое боль, что есть в тебе? Это не война, не катаклизм,
Просто приговор подписан был, почерком красивым в эпикризе.
Жизнь пойдет и дальше, как и шла. Не изменит никакого ритма,
Только понимаешь, навсегда. Ты не нужен ни друзьям, ни близким.
Обрываются все связи до одной, телефон не звонит вечерами,
А рука все тянется к нему: позвонить хотя бы старой маме...
Впереди еще не год, не два, приговор что сделан – не смертелен,
Только все равно теперь – изгой, и в себе ты больше не уверен.
И смотря с высокого окна, на бездушный и огромный город
Понимаешь, как ты был не прав, утолить свой не сумевши голод
По красивым неизведанным местам, по друзьям, что бросили в несчастье,
По улыбкам, радости, словам, что исчезли сразу... В одночасье.
Ты один, и так и будет впредь. Постепенно отвернется каждый,
Кто еще умеет ждать, жалеть, кто еще испытывает жизни жажду.
Твой удел теперь всегда такой: видеть чуть смущенные улыбки,
И смеяться, зная, что изгой. Что спокойствие твое неверно, зыбко...
А потом, скрываясь словно тать, уходить, не будучи замечен.
И теряться в сумрачных тенях. Ты теперь изгой. Ты – искалечен.
Сколько впереди осталось лет, что пройдут так быстро и так кстати,
Прежде чем, как тысячи калек, будешь ты прикованным к кровати?
Сколько впереди осталось дней, прежде чем лекарства станут нормой?
И вопрос: «как чувствуешь себя», будет задаваться для проформы?
Страх не ведом, ты – литой металл, только есть слова «усталость стали»,
Ты не сгнил, не проржавел до дна, просто… Обстоятельства сломали.
И работать будешь, как и впредь, на износ, чтобы забыть о боли,
Вечерами прочь тоску гоня, упреждая слабость своей воли.
Только ты не нужен, вне систем. Выкинули прочь и позабыли,
Жаль, что в переплавку не пустить, чтоб избыться от телесной гнили.
И я был прав. Выкинули прочь, и позабыли. Писал матери, она отписалась, что может выслать энное количество долларов. Все.
Стихи как всегда красивые.
мне сейчас уже нужна помощь посторонняя, а ее нет и не будет. я сейчас хожу с костылями. работаю вполсилы, сидеть не могу. уволят - быстро. неделя, две... максимум - месяц. я все еще пэйсатель, но как надолго? и кто поможет? никто, никак. взгляд в будущее - полная пустота. мать написала, мать, родня, любимая... что вышлет мне пару сотен долларов. да накуя мне ее сотни, если я один? чем мне помогут деньги? что сделают? и ты... «держись, ты же сильный»... слабый я. слабый.
Понимаю, что это легче сказать, чем сделать, потому что нет рецептов, и всё же желаю тебе, чтобы это получилось.
А насчет друзей... Сейчас век эгоцентризма и безразличия. Все покупается и продается. За "просто так" никто даже воды не принесет. И дружить с тобой будут тоже "за что-то". Вот )) даже мне предлагают искать кого-то "потому что нужен как помощник", а не просто друг. Да и... ощущение вины и долга, перед тем, кто будет помогать - зашкалит в первые же недели. Не знаю как там у кого, а у меня ощущение вины перед другими людьми - вызывает злость и неприятие к тем, кто помогает, а благодарность быстро перерастает в ненависть. Ну, вот такой характер.
Rana Kenobi, знаю, что одному не справиться. Да и не собираюсь справляться. Не трус, просто понимаю, что жизнь не такая простая штука, как кажется. И никому ты не нужен, кроме себя. А "скрипеть" ради того, чтобы "скрипеть"... Как по мне, так именно это самая несусветная глупость.
И вообще... Как-то не получается мне дружить с людьми, младше 50. Дать друг другу ничего не можем. Разные весовые категории мозга)) Не по гениальности. С гениями мне страшно и неуютно)) А по полученной в детстве программе воспитания. То есть, мой моральный возраст ближе к 45-50... Может, тело подгоняет себя по физике к моральному возрасту? ))
Тем более, что вам сказали в 55 приходить, а мне до 55 еще 20 лет))))) Умирать минимум, нужно, чтобы в этом возрасте дали дотацию. Поверьте. Я сам от медицины и наслушался историй от пациентов, которые пытались оформить пенсию по инвалидности. Даже по инфаркту такая дается только после 50, не ранее. в общем - гиблое дело, и никому не нужное.
Ах, да, я же забыл, что еще и разный пенсионный возраст... так что мне до 60 ждать))))
Так что - пока есть доход, откладывать так, чтобы вложиться в некий пассивный доход. И в людей...